nota:

tenés el fuego más furioso
de la mañana
en la mano que no sabés usar bien

sacás el cigarro
por la ventana
y a 80 km/h ese punto incandescente
arde en silencio
en un tremendo silencio
hasta la punta de sus pies

7:45 a.m.
san josé es el strip
de una ciudad en ruinas

Sin título II

Mamá manchó sus uñas
de tanto esmalte
los fines de semana
cuando se quita la pintura
siento el frío del líquido
sobre esa capa endurecida
de queratina
mamá tiene que pintar sus uñas
los fines de semana
para que no se vean amarillas

pienso en el momento preciso
en el que una mujer se entera
de que debe pintar sus uñas
de por vida

mamá siente el frío del líquido
sin embargo
ella no sabe que cualquier líquido
cuyo punto de ebullición es menor
que la temperatura ambiente
se disipa cuando una mujer
de 50 años
que ya no sabe cuándo fue
el día en que sus uñas se tornaron amarillas

abre el frasco donde estaba
encerrado.

Versalles, No. 46

Es el octavo día. Ha vuelto a despertar desorientado.
Esto dura unos cuatro segundos, aproximadamente. O cinco.
No es Escalante, es la habitación número 507 del hotel más barato de Colonia Juárez.

Anoche cerró las cortinas, no se percató de la ranura que volvía a formarse entre cortina izquierda y cortina derecha. Es el octavo día. No es la primera vez que esta abertura deja transitar la luz entera del oriente, comprimida en un plano virtual inclinado.

La luz secciona la oscuridad, secciona la habitación en dos hemisferios: Hemisferio 40% , Hemisferio 60% .
Una luz inclinada, torcida, como la catedral metropolitana de la ciudad de México.

A partir del sexto segundo (o el quinto) todo puede ser comprendido así: la vida en dos divisiones, en un plano horizontal, otro inclinado.

Hace frío, trata de volver a dormir, cubre su rostro con la frazada. Mete la mano dentro del pantalón y sujeta su pene rígido. Siente su deformidad, la leve inclinación hacia la izquierda.

Chica globo

Chica globo
¿cuántas cosas se alojan en tu cabeza?

un poema de Alfredo Trejos
pegado con babas
en la pared revestida
de algún bar capitalino

la mesa donde en algún momento
te sentaste al lado del mae que amabas
y dos amigos
como los que no podrás ser

jamás

tanta sangre en tu cabeza
tanta sangre
de borracha
que así como toma
menstrúa
que así como ama
menstrúa

¿Cuántas cosas chica globo?

sabés nada de esto
y que todo esto tiene relación
con lo que viste el otro día
en el hospital

a tu abuela se le hinchó la cara
por automedicarse
y pensaste
ya tuvo su merecido

pero viste la sala siempre llena
de gentes miserables
que no tienen otra opción
que tirarse al piso a dormir
con el suero entre las venas
y te encontraste por primera vez
con la sangre más líquida
de todas las sangres

Al día siguiente te viste desnuda
bajo el agua
te viste de pie sobre esos 2 metros cuadrados
el único lugar
donde pensás podés hallarte
espiritualmente

te movés tan rápido chica globo
de lo conmensurable
a lo inconmensurable

sos como esos tipos
del televisor mudo del hospital

ahora estás en Belén
él en San José
y este frío inmenso
te deshace
la vagina

Quisieras chica globo
que lo único que entrara por ahí
fuera el soplo atormentado de la muerte

que te infle
hasta las tetas.

hay una esfera verde que también es roja

4:00 a.m.
todos los taxis
se detienen
en las únicas tres sodas
que le siguen apostando
al 24/7

el semáforo en rojo
sin embargo
no detiene
el par de autos que ahora
corta el paso peatonal
en ángulo recto

a esta hora
el vacío
que libera
todo el aire acondicionado
que llevás dentro

ahora

ahora
ahogás el motor
lo escuchás crujir
como un mueble
en la madrugada

como los cuerpos
que después de muertos
ceden a los reflejos

se mueven
como queriendo volver
a la vida

[ ]

I

Sos
una portada de revista
del 89

el sobrepeso
el anonimato

el extranjero
que me evita la mirada.

II

¿Cómo llamar
las cosas por su nombre?

III

La barra
te atraviesa horizontal
como línea del tiempo

-

conjeturas trasladadas
del dispensador de cerveza
al orinal.